Pas pour se vanter, mais mon fils de 4 ans peut apercevoir un buisson de genévriers depuis la banquette arrière d'une voiture parcourant 40 km / h. «Regarde, maman!» cria-t-il alors que je le conduisais à la maison de l'école l'autre jour. 'Gin!'

Ses connaissances botaniques sont le résultat direct des sept mois que nous avons passés en Nouvelle-Zélande l'année dernière. Peu de temps après notre arrivée, un ami américain m'a dit que la Nouvelle-Zélande est l'un des rares pays où il est légal de distiller de l'alcool chez soi. J'ai donc téléchargé un livre électronique à 99 cents sur le sujet et j'ai décidé qu'il semblait assez simple.

Après l'école maternelle, le lendemain, j'ai emmené mon fils au magasin de fournitures de distillerie local. Nous avons parcouru les rangées colorées de bacs à épices, respirant les arômes terreux des grains fermentescibles. Il a déposé des petits bonbons aux fruits dans notre panier, à côté de mes paquets de levure, de charbon de bois et de solution de clarification. Nous avons admiré la sélection d'alambics brillants et avons choisi un modèle argenté à l'épreuve des idiots qui ressemblait à un distributeur de café Thermos et coûtait 250 $. Nous l'avons nommé Robot.

Aux opposants qui soutiendront inévitablement qu'aucune mère responsable n'engagerait son enfant d'âge préscolaire dans le métier de faire du hooch, je dis… Je comprends votre point. Mais je crois que toute activité que nous aimons avec nos enfants a de la valeur.

Lorsqu'elle est bien faite, la distillation est parfaitement sûre (les rumeurs sur la cécité et l'inflammabilité sont exagérées). Il enseigne les mathématiques et la chimie de base, la patience et la collaboration. Et il offre un aperçu contrôlé dans un monde mystérieux et adulte. Mon fils sait maintenant d'où viennent les cocktails. Il comprend que l'alcool est quelque chose que les adultes apprécient - de manière responsable et en petites quantités. N'est-ce pas plus sain que de garder nos vices juridiques enfermés dans des armoires interdites?

De retour à la maison, nous avons installé notre opération Moonshine dans la cuisine, où mon bootlegger en herbe a poussé un escabeau sur le comptoir pour qu'il puisse aider. Ensemble, nous lisons les chiffres sur le thermomètre jusqu'à ce que la température de l'eau soit parfaite. Nous l'avons versé dans la cuve de fermentation, dosé le sucre et la levure et les avons mélangés avec une longue cuillère en plastique.

Nous avons mis la purée de côté pour fermenter pendant une semaine, marquant la fin de chaque journée avec un «X» sur le calendrier. En attendant, nous sommes allés nous promener dans le quartier, à la recherche de genévriers avec des baies mûres à récupérer. Une fois la fermentation terminée, nous avons branché notre précieux robot et avons regardé avec admiration les gouttelettes de distillat éclabousser dans la coupe de collecte.

Enfin, nous avons filtré la liqueur et l'avons canalisée dans de grandes bouteilles claires, que nous avons remplies d'herbes, d'épices et de baies de genièvre qui transformeraient notre esprit neutre en gin.

Nous avons laissé infuser les bouteilles sur le rebord de la fenêtre, où la lumière du soleil les traversait et jetait des arcs-en-ciel sur la table de la salle à manger. Je nous ai versé à chacun un jus de pomme festif - le mien pur et son «on the rocks» - et nous avons fait tinter nos gobelets.

'Acclamations!' dit-il, rayonnant. «Pouvons-nous faire des cookies maintenant?»